Escondidos

Hoje não queria começar com aquela lengalenga mecanizada e automatizada como cantiga de fundo de garrafa: doente sexo feminino X anos de idade com queixas de A, B e C…. Permitam-me ser diferente, só hoje.
Com a simpatia que deu de graça, sem eu pedir, sorriu. O seu metro e meio esguio balançava-se num roupão rosa claro, que nitidamente era muitos números acima da sua medida. A sua face colada aos ossos era marcada pelas rugas do tempo de sorrir, de olhar, de chorar. As suas mãos vencidas pela fraqueza da forma retraída, repousavam sobre o colo num descanso guerreiro intermitente que ressurgia para a luta perdida nos gestos contidos de exemplificação. Os seus olhos castanhos escuros estavam em mim. Aquele instante era nosso. Percebi que me levou o medo e restou a vontade de ouvir.
Seguiu-se o denominado exame físico. A simpatia permaneceu mas, agora a pessoa é um objecto. Um objecto. Como é ser um objecto? Assusta senhora professora? Desculpe!
A rotina.
Mãos e mãos vasculham e invadem o corpo fragilizado, entorpecido, desligado do ser…Tocam. Retocam. Aprofundam. Magoam.
Palavras imperceptíveis perfuram afiadas a ignorância.
Intimidades são roubadas.
Hábitos brancos desfilam.
Fugas subtis.
Desculpas circunstanciais.
Gestos perdidos.
Invasão sem permissão terminada.
Caminhamos agora, em passos que não mais acabam. Podemos fazê-lo para sempre? Mais um e outro e outro que se lhe segue até ao fim de linha. A pergunta é inevitável. A resposta é um vazio. Esconde a vontade de afagar e adiar a dor?
Esconde ou permite esconder-nos?